Galería personal: LABERINTO (Sobre "El árbol de los cuervos"

La pintura es una poesía muda y la poesía una pintura ciega. Leonardo Da Vinci.

Como es sabido, las profundas imbricaciones entre pintura y poesía se evidencian ya desde la antigüedad clásica ("Pictura ut poesis", Epístola Ad Pisones, Horacio) y son asumidas hoy de forma generalizada, como pone de manifiesto, sin ir más allá, la terminología del propio lenguaje común. La honda relación entre ambas actividades artísticas fluye en ambos sentidos: el del poema que suscita una emoción o reflexión que tienen su origen en una pintura, y el del cuadro como depositario de poesía.
Galería personal es una página de poesía que transita en el sentido causa (pintura)-efecto (poema) y propone algunos poemas del autor cuya écfrasis, más allá de la mera descripción de la causa, se articula o modula con la representación, la ilusión referencial, la interpretación metafórica e incluso la no referencialidad directa del cuadro pictórico.

martes, 17 de enero de 2012

LABERINTO
(Sobre "El árbol de los cuervos" - C. D. Friedrich )

Hebras de soledad.
                                              La sed del alma
germina una explosión de azogue y ocre,
y en el aire se arbola de finísimos
tentáculos.
No te detengas, surge,
amanece convulso, laberinto,
encarámate al aire
como una enredadera de temblores
desde el oscuro y fragmentado púrpura.
Que los plurales dedos encrispados
de tus brazos
                                  esquivos
                                                         emanando
sorban la sangre
que emerge hacia la tarde, mientras
esa bandada -tiznas- de voraces ápices
picotea de negro las siluetas
sobre el latido opaco del paisaje córvido.

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HILANDO
(Sobre Las hilanderas -Velázquez)

Tanta serenidad es ya dolor.
Junto a la luz del aire
la camisa ya es música, y está recién lavada,
aclarada, bien ceñida al escorzo
risueño y torneado de la espalda,
con su feraz cosecha,
con el amanecer nunca tardío
de la ropa y la obra. Este es el campo
del milagro: helo aquí,en el alba del brazo,
en el destello de estas manos, tan acariciadoras
devanando la lana:
el hilo y el ovillo,
y la nuca sin miedo, cantando su viveza,
y el pelo muy castaño
tan bien trenzado,
con su moño y su cinta;
y la falda segura; sin pliegues, color jugo de acacia.
Con la velocidad del cielo ido,
con el taller, con
el ritmo de las mareas de las calles,
está aquí, sin mentira,
con un amor tan mudo y con retorno,
con su celebración y con su servidumbre".

Claudio Rodríguez

FANTASÍA ICONOGRÁFICA
(Sobre Retrato del cardenal Tavera? -El Greco)

La calva prematura
brilla sobre la frente amplia y severa;
bajo la piel de pálida tersura
se trasluce la fina calavera.

Mentón agudo y pómulos marcados
por trazos de un punzón adamantino;
y de insólita púrpura manchados
los labios que soñara un florentino.

Mientras la boca sonreír parece,
los ojos perspicaces,
que un ceño pensativo empequeñece,
miran y ven, profundos y tenaces.

Tiene sobre la mesa un libro viejo
donde posa la mano distraída.
Al fondo de la cuadra, en el espejo,
una tarde dorada está dormida.

Montañas de violeta
y grisientos breñales,
la tierra que ama el santo y el poeta,
los buitres y las águilas caudales.

Del abierto balcón al blanco muro
va una franja de sol anaranjada
que inflama el aire, en el ambiente obscuro
que envuelve la armadura arrinconada.

Antonio Machado

NINFA Y PASTOR, POR TICIANO

Lo que mueve al santo,
La renuncia del santo
(Niega tus deseos
Y hallarás entonces
Lo que tu corazón desea),
Son sobrehumanos. Ahí te inclinas y pasas,
Porque algunos nacieron para santos
Y otros para ser hombres.

Acaso cerca de dejar la vida,
De nada arrepentido y siempre enamorado,
Y con pasión que no desmienta a la primera,
Quisieras, como aquel pintor viejo,
Una vez más representar la forma humana,
Hablando silencioso con ciencia ya admirable.

El cuadro aquel aún miras,
Ya no en su realidad, en la memoria;
La ninfa desnuda y reclinada
Y a su lado el pastor, absorto todo
De carnal hermosura.
El fondo neutro, insinuado
Por el pincel apenas.

La luz entera mana
Del cuerpo de la ninfa, que es el centro
Del lienzo, su razón y su gozo;
La huella creadora fresca en él todavía,
La huella de los dedos enamorados
Que, bajo su caricia, lo animaran
Con candor animal y con gracia terrestre.

Desnuda y reclinada contemplamos
Esa curva adorable, base de la espalda,
Donde el pintor se demoró, usando con ternura
Diestra, no el pincel, mas los dedos,
Con ahínco de amor y de trabajo
Que son un acto solo, la cifra de una vida
Perfecta al acabar, igual que el sol a veces
Demora su esplendor cercano del ocaso.

Y cuánto había amado, había vivido,
Había pintado cuando pintó ese cuerpo:
Cerca de los cien años prodigiosos;
Mas su fervor humano, agradecido al mundo,
Inocente aún era en él, como en el mozo
Destinado a ser hombre sólo y para siempre.

Luis Cernuda

APOLO Y DAFNE
(Apolo y Dafne -A. del Pollaiolo)

A Dafne ya los brazos le crecían
y en luengos ramos vueltos se mostraban;
en verdes hojas vi que se tornaban
los cabellos qu’el oro escurecían;

de áspera corteza se cubrían
los tiernos miembros que aun bullendo ’staban;
los blancos pies en tierra se hincaban
y en torcidas raíces se volvían.

Aquel que fue la causa de tal daño,
a fuerza de llorar, crecer hacía
este árbol, que con lágrimas regaba.

¡Oh miserable estado, oh mal tamaño,
que con llorarla crezca cada día
la causa y la razón por que lloraba!

Garcilaso de la Vega

VOCALES

A negro, E blanco, I rojo, U verde, O azul:
                                                     [vocales,
diré algún día vuestros nacimientos latentes:
A, negro corsé velludo de las moscas brillantes
que zumban alrededor de hedores crueles,

golfos de sombra; E, candor de los vapores y las
                                                     [tiendas,
lanzas de los glaciares orgullosos, reyes blancos,
                                    [escalofríos de umbelas;
I, púrpura, sangre escupida, risa de labios bellos
en la cólera o en las borracheras penitentes;

U, ciclos, vibraciones divinas de los mares
                                                     [verdosos,
paz de las dehesas sembradas de animales, paz de
                                                     [las arrugas
que la alquimia imprime en las grandes frentes
                                                     [estudiosas;
O, supremo clarín lleno de estridencias extrañas,
silencios atravesados por mundos y por ángeles:
-O, el Omega, ¡rayo violeta de tus ojos!.

Arthur Rimbaud

MUSÉE DES BEAUX-ARTS
(Sobre Paisaje con la caída de Ícaro -P. Brueghel)

About suffering they were never wrong,/
The old Masters: how well they understood/
Its human position: how it takes place/
While someone else is eating or opening a window or just walking dully along;/
How, when the aged are reverently, passionately waiting/
For the miraculous birth, there always must be/
Children who did not specially want it to happen, skating/
On a pond at the edge of the wood:/
They never forgot/
That even the dreadful martyrdom must run its course/
Anyhow in a corner, some untidy spot/
Where the dogs go on with their doggy life and the torturer’s horse/
Scratches its innocent behind on a tree./
In Breughel’s Icarus, for instance: how everything turns away/
Quite leisurely from the disaster; the ploughman may/
Have heard the splash, the forsaken cry,/
But for him it was not an important failure; the sun shone/
As it had to on the white legs disappearing into the green/
Water, and the expensive delicate ship that must have seen/
Something amazing, a boy falling out of the sky,/
Had somewhere to get to and sailed calmly on./

Wystan Hugh Auden

ODE ON A GRECIAN URN

Thou still unravish'd bride of quietness,
Thou foster-child of Silence and slow Time,
Sylvan historian, who canst thus express
A flowery tale more sweetly than our rhyme:
What leaf-fringed legend haunts about thy shape

Of deities or mortals, or of both,
In Tempe or the dales of Arcady?
What men or gods are these? What maidens loth?
What mad pursuit? What struggle to escape?
What pipes and timbrels? What wild ecstasy?

Heard melodies are sweet, but those unheard
Are sweeter; therefore, ye soft pipes, play on;
Not to the sensual ear, but, more endear'd,
Pipe to the spirit ditties of no tone:
Fair youth, beneath the trees, thou canst not leave

Thy song, nor ever can those trees be bare;
Bold Lover, never, never canst thou kiss,
Though winning near the goal—yet, do not grieve;
She cannot fade, though thou hast not thy bliss,
For ever wilt thou love, and she be fair!

Ah, happy, happy boughs! that cannot shed
Your leaves, nor ever bid the Spring adieu;
And, happy melodist, unwearièd,
For ever piping songs for ever new;
More happy love! more happy, happy love!

For ever warm and still to be enjoy'd,
For ever panting, and for ever young;
All breathing human passion far above,
That leaves a heart high-sorrowful and cloy'd,
A burning forehead, and a parching tongue.

Who are these coming to the sacrifice?
To what green altar, O mysterious priest,
Lead'st thou that heifer lowing at the skies,
And all her silken flanks with garlands drest?
What little town by river or sea-shore,

Or mountain-built with peaceful citadel,
Is emptied of its folk, this pious morn?
And, little town, thy streets for evermore
Will silent be; and not a soul, to tell
Why thou art desolate, can e'er return.

O Attic shape! fair attitude! with brede
Of marble men and maidens overwrought,
With forest branches and the trodden weed;
Thou, silent form! dost tease us out of thought
As doth eternity: Cold Pastoral!

When old age shall this generation waste,
Thou shalt remain, in midst of other woe
Than ours, a friend to man, to whom thou say'st,
'Beauty is truth, truth beauty,—that is all
Ye know on earth, and all ye need to know.'

John Keats

EL CABALLERO DE LA MANO EN EL PECHO
(Sobre El caballero de la mano en el pecho -El Greco)

Este desconocido es un cristiano
de serio porte y negra vestidura,
donde brilla no más la empuñadura,
de su admirable estoque toledano.

Severa faz de palidez de lirio
surge de la golilla escarolada,
por la luz interior, iluminada,
de un macilento y religioso cirio.

Aunque sólo de Dios temores sabe,
porque el vitando hervor no le apasione
del mundano placer perecedero,

en un gesto piadoso, y noble, y grave,
la mano abierta sobre el pecho pone,
como una disciplina, el caballero.

Manuel Machado

martes, 17 de enero de 2012

LABERINTO (Sobre "El árbol de los cuervos" - C. D. Friedrich )

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LABERINTO
(Sobre "El árbol de los cuervos" - C. D. Friedrich )